Сердце твое двулико, сверху оно набито мягкой травой, а снизу каменное, каменное дно. (с)
В настроение, в состояние и... ну оно просто вот.
«Что же будет с тобой, если я попрошу?»(с) Пикник
Когда ты приходишь в кофейню, тебе же не приходит в голову спросить у других посетителей: «Эй, ребята, а вы из этого мира?» Ты по умолчанию считаешь, что все присутствующие из того же города или хотя бы страны, что и ты. И уж наверняка с твоей планеты, из твоего мира и времени.
Я уверена – ты заблуждаешься.
Это место похоже на кофейню, кабак и бар одновременно. Здесь собираются люди разных слоев общества, разных возрастов и совершенно разных взглядов, а меню удивляет разнообразием. Хозяин то и дело меняет интерьер, сохраняя, тем не менее, дух этого заведения, и интуитивно ты всегда знаешь, что попала туда, куда нужно.
Ты приходишь под вечер, когда небо еще только начинает темнеть, заказываешь кофе со сливками и разглядываешь других посетителей. Пытаешься угадать, откуда они пришли и, как правило, не угадываешь.
Они сидят за дальним столиком. Женщина с черными волосами и усталый мужчина с мечом на боку. Женщина пьет чай с коньяком, мужчина – горьковатое красное вино. Они приходят в разное время: мужчина раньше, женщина чуть позже, садятся за один и тот же столик и всегда пьют чай и вино.
Тебе хочется знать о них все – кто они, откуда приходят и о чем говорят, но официанты с глазами насмешливых дьяволов лишь лукаво щурятся и говорят ничего не значащие вещи.
- На каком бы языке ты ни говорила, здесь ты всегда будешь понята и всегда поймешь других.
- Хозяин этого места умеет манипулировать пространством, но он такой не один.
- Однажды ты тоже сможешь изменить количество ступеней на этой лестнице.
Иногда тебе кажется, что потолок становится выше сам по себе, а количество ступеней на лестнице и правда каждый раз разное.
Однажды усталый мужчина отстегивает меч и приглашает женщину с черными волосами на танец. Они танцуют в центре зала, без музыки, в полной тишине. И весь зал смотрит на них.
Они уходят сразу после танца, оставляя на столе серебряные кругляши монет. Блестящие, вычурные и тяжелые.
- Как их зовут? – спрашиваешь ты улыбчивого официанта.
- Спроси у них сама, - подмигивает он, ставя перед тобой очередную чашку кофе.
- А если они не скажут? – хмуришься ты.
- Тогда им можно будет придумать имена, - подмигивает он и уходит, и ты почти уверена, что стеклянные рюмки на его подносе превращаются в железные бокалы.
На следующий день ты приходишь в кофейню с уверенностью в том, что ступеней на лестнице ровно двадцать восемь.
Официанты лукаво улыбаются – им нет нужды считать ступени, чтобы знать, что ты права.
(с) via +Jenny+
Когда ты приходишь в кофейню, тебе же не приходит в голову спросить у других посетителей: «Эй, ребята, а вы из этого мира?» Ты по умолчанию считаешь, что все присутствующие из того же города или хотя бы страны, что и ты. И уж наверняка с твоей планеты, из твоего мира и времени.
Я уверена – ты заблуждаешься.
Это место похоже на кофейню, кабак и бар одновременно. Здесь собираются люди разных слоев общества, разных возрастов и совершенно разных взглядов, а меню удивляет разнообразием. Хозяин то и дело меняет интерьер, сохраняя, тем не менее, дух этого заведения, и интуитивно ты всегда знаешь, что попала туда, куда нужно.
Ты приходишь под вечер, когда небо еще только начинает темнеть, заказываешь кофе со сливками и разглядываешь других посетителей. Пытаешься угадать, откуда они пришли и, как правило, не угадываешь.
Они сидят за дальним столиком. Женщина с черными волосами и усталый мужчина с мечом на боку. Женщина пьет чай с коньяком, мужчина – горьковатое красное вино. Они приходят в разное время: мужчина раньше, женщина чуть позже, садятся за один и тот же столик и всегда пьют чай и вино.
Тебе хочется знать о них все – кто они, откуда приходят и о чем говорят, но официанты с глазами насмешливых дьяволов лишь лукаво щурятся и говорят ничего не значащие вещи.
- На каком бы языке ты ни говорила, здесь ты всегда будешь понята и всегда поймешь других.
- Хозяин этого места умеет манипулировать пространством, но он такой не один.
- Однажды ты тоже сможешь изменить количество ступеней на этой лестнице.
Иногда тебе кажется, что потолок становится выше сам по себе, а количество ступеней на лестнице и правда каждый раз разное.
Однажды усталый мужчина отстегивает меч и приглашает женщину с черными волосами на танец. Они танцуют в центре зала, без музыки, в полной тишине. И весь зал смотрит на них.
Они уходят сразу после танца, оставляя на столе серебряные кругляши монет. Блестящие, вычурные и тяжелые.
- Как их зовут? – спрашиваешь ты улыбчивого официанта.
- Спроси у них сама, - подмигивает он, ставя перед тобой очередную чашку кофе.
- А если они не скажут? – хмуришься ты.
- Тогда им можно будет придумать имена, - подмигивает он и уходит, и ты почти уверена, что стеклянные рюмки на его подносе превращаются в железные бокалы.
На следующий день ты приходишь в кофейню с уверенностью в том, что ступеней на лестнице ровно двадцать восемь.
Официанты лукаво улыбаются – им нет нужды считать ступени, чтобы знать, что ты права.
(с) via +Jenny+